Amsterdam est une femme. Elle est ronde et belle. Elle évolue par circonvolutions, par cercle concentriques autour de la majestueuse gare centrale où pénètrent les trains venus du monde entier. Elle abhorre les lignes droites et les gratte-ciels turgescents. Elle chérie les méandres et les recoins.  On s’y déplace lentement, doucement, sans bruit, à pied, à vélo ou en bateau.

Son élément est l’eau. Toute la ville n’est qu’eau. Une eau sombre qui s’écoule lentement le long des canaux,miroite les lumières douces du soleil du nord, attend.  Le passant, heureux comme au premier jour, est enveloppé et choyé par ces canaux amniotiques et réciproques qui, quoiqu’il arrive, le rameront d’où il vient.

Dans les rues, nulle marque de puissance, de virilité ou de richesse ostentatoire ne dépasse. Ici tout se passe à l’intérieur.

Les maisons, dont le premier étage est en dessous de la chaussée et dont les rideaux ne sont jamais complètement fermés,  laissent lascivement entrevoir aux passants curieux leur intérieur chaud et coquet.  Pourtant, laisser un étranger  s’immiscer dans l’intimité de sa maison est pour les amstellodamois un acte fort, une preuve de confiance et de respect.

Les femmes sont partout. Sur leur vélos immenses qui sillonnent les bords des canaux dans un ballet incessant, en politique, dans la grammaire (ici « Ils » se dit « Elles »), dans les vitrines des quartiers rouges, à la télé, dans ma boite , dans les bars…

Partout vous dis-je.